A medida de que leo, escucho, veo; consumo, produzco y siento. Soy un ladrón de lo que los otros hacen. La pluralidad de los textos dicen, pero yo me apropio de lo que otros dicen. Hago mías sus emociones, las asocio con lo que me hace ruido ¿El ruido que hacen mis creaciones será escuchado por otros? Verdaderamente sí me importa. No obstante, parece como si el sentido de la vida lo delimitara todo aquello que robo, que consumo y siento, para luego ser productor de trazos imaginarios que se hacen materiales (este mismo escrito a Oscar Hann: Versos Robados) Entonces, más me importa sacarme el alma a través del lápiz o de las cuerdas a que otros me comprendan. Agradezco a mis instrumentos; los cuadernos son gabinetes de mis curiosidades; mis lápices escriben y pintan con mi sangre y entrañas. La guitarra escupe pedazos de mí en forma de notas y acordes.
